Pelea de fondo

Se miraron el uno al otro como si toda la furia del mundo estuviera pujando por salir, contenida apenas por la fina córnea de sus ojos.
Ambos, con un leve contoneo del cuerpo y tensando cada uno de los músculos -prestos como resortes de una maquinaria destructiva a punto de salirse de control- mostraban en su actitud nervios, ansiedad y temor en partes iguales.
Quien iba a arbitrar la contienda, hablaba mitad con la boca y mitad con las manos, explicando reglas y brindando consejos que de cualquier manera nadie escuchaba.
A pesar de lo que cada uno de los contrincantes hubiera deseado, no se permitía la competencia a puño desnudo. Cada uno llevaba brillantes guantes de boxeo.
Solos, a excepción del árbitro, bailoteando bajo la luz de las farolas y los reflectores que enceguecían con sólo mirar los focos y soportar durante unos segundos la embestida feroz de langostas, cascarudos y otros perdigones voladores.
El club estaba lleno. Las tribunas de la cancha de basket -en cuyo centro habían improvisado el cuadrilátero que no era ni ring ni escenario- rebosaban de hombres y mujeres; éstas alcanzando a aquellos los vasos de acero con bebidas y los familiares de milanesa.
Cada espectador tenía a su favorito, aunque hubiera cambiado de bando una y mil veces, a medida que los elegidos fueron cayendo en las elimitarorias.
Ahora, en la final, sólo era el uno o el otro, sin medias tintas.
El murmullo crecía y un pequeño sarpullido de sudor molestaba en la nuca de los acalorados contendientes.
Uno de ellos golpeaba nerviosamente los guantes entre sí, moviéndose de izquierda a derecha y, sin parpadear siquiera, los ojos fijos en el otro par de ojos que lo estudiaban con el mismo afán de conquista.
El calor subía desde el piso, donde mugrientos chiquitos se arrastraban indiferentes a todo lo que no fuera buscar chapitas de gaseosa o de cerveza en el embaldosado deslucido.
Apenas unos segundos distaban del sonido deshipnotizante de la campana, apenas unos golpes de aguja en el reloj los separaban de la vorágine.
El árbitro se apartó un poco y levantó una de sus manos. Se quedó esperando que los combatientes cruzaran caballerosamente sus guantes pero pronto se resignó a que el gesto nunca iba a hacerse realidad. Dejó al fin desplomar su brazo.
Gong.
Sin demora, como percutores de revólver, ambos deportistas se entregaron en cuerpo y alma y - sin usar las manos invalidadas por aquellos guantes- sumergieron impiadosamente sus rostros en las fuentes con harina, buceando ahogados entre el polvo blanco, rastreando con sus bocas el caramelo esquivo que desde el fondo del recipiente los ascendería a la victoria.